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Aggrovigliarsi
Sono le giornate fredde, gelide e malconce che mi fanno aggrovigliare tutti i pensieri. Che poi io tremo, tremo e tremo.
Tremo perché il freddo mi aggroviglia e i pensieri si congelano.
E io non me li ricordo più .
Io non mi ricordo più di me.
E boccheggio come fossi un pesce che da giorni ingurgita solo plastica perché è l'unica cosa che trova. E grazie che poi mi aggroviglio. Un pesce che si aggroviglia, poi? Si aggrovigliano, i pesci?
Forse solo quando è notte e il mare è un gigante fatto di buio e niente: niente e buio, buio e niente… Lo vedi, allora, che sono tutta aggrovigliata?
Ma allora è il gigante fatto di buio o il freddo? O è forse il freddo che scende la notte? Fatto sta che divento tutta di gomma e non capisco più dove inizio e dove finisco. Vuoi finirla? Di tirarmi, intendo. Già non ci capisco niente!
È forse colpa del niente, allora?
Aspetta, mi sono persa.
Dicevo delle giornate fredde.
Ecco, quelle sono proprio stronze. Perché tu sei a casa, i termosifoni sono accesi e c'è tua madre seduta sul divano che sbadiglia. Forse, non sempre.
Ecco, allora facciamo che è giovedì. Giovedì mamma sta sempre sul divano, e legge tutti i libri che le consiglio o quelli che poi consiglierà a me. Che poi com'è bella quando legge, sembra proprio uno scoiattolo. Cosa? Uno scoiattolo? Ecco, mi sono aggrovigliata di nuovo. Dicevo che a casa ci sono i termosifoni e mamma (di giovedì) e sono due cose che mi scaldano. Poi esco, e non trovo nemmeno qualcuno che le somigli, anche da lontano. C'è solo quel figlio di puttana del freddo. E allora come faccio a pensare? Forse ogni tanto ci riesco, però. Davanti al gigante di buio, ma non davanti a te; non davanti a nessuno che non sia schiuma e naufragi. Che mi racconti mille storie e poi altre cento. E che non si stanchi mai di parlarmi.
E di raccontarmi.
E di non farmi più tremare.
Perché sono le giornate fredde che mi fanno aggrovigliare
