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Haiku 44 . ©️










MEMORIA DEL PARAÍSO. ¿Quieres emocionarte con de verdad? ¡Escucha a este muchacho; te conmoverá de raíz! Papel: :




Três mulheres vencem o prêmio Oceanos de literatura "Portuguesa Djaimilia Pereira de Almeida, autora de ‘Luanda, Lisboa, Paraíso’, ficou com o primeiro lugar"




RT AlexisAyalaOt: RT ohmynath: Selena Gomez en Londres, siempre será mi Selena Gómez favorita.









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Dimarts seguim amb les sessions de a la amb el llibre (), d'. I dijous, videoclips a la mediateca amb cançons que han inspirat els relats del llibre.







DAFNE - ΚΑΘΑΡΣΗΣ - KATHARSIS - FRAGM. I śpiewaj hymn o Miłości, bo serce spragnione pieśni tej kryjącej w ustach człowieczych zaranie nieba, początek chwały, mocy i spełnienie powołania życia ludzkiego na ziemi.



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Descubre el horror que se esconde tras los Cosechadores en . ¿Te lo vas a perder? ! ¡Vuelve Cruzados de las Estrellas!
















Para robar en la capital confederada hace falta valor. ¿Y para robar el cadáver del presidente? Solo los mejores se atreverían a intentarlo




En el blog está la reseña 𝐒𝐮𝐩𝐞𝐫 𝐒𝐨𝐫𝐝𝐚 un cómic que habla de integración y superación, ideal para todas las edades




I avui, contenta de ser a l'emblemàtica biblioteca Francesca Bonnemaison, a Barcelona. Hi parlarem de "Càmfora" de Maria Barbal.



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Concebir una raza que se expresa por el dibujo, la danza, el macramé o la mímica abstracta
—  (J. Cortázar, Rayuela, cap 93)
Hablo de los muertos por nosotros en vuestras gacetas más sesudas. Aquí, por lo general, diéronse los paseos por motivos personales y mala baba; el resentido, vuelto delator si no tenía braveza suficiente para llevar a cabo la realización postrera de sus reconcomios. Pagáronse y, sobre todo, dejáronse de pagar, deudas: muerto el perro, muerta la rabia; se desagraviaron los cornudos; se vengó el apaleado; satisfacción de estafados y ganancia de pescadores; murieron infelices por la sola desgracia de haber pisado callos demasiado susceptibles, se pagaron caros despidos inmotivados, huelgas de todas la calañas, se picó al capataz y se salvó el amo. Se pagaron todas la genealogías. Liquidación de cuentas: borrón sin cuenta nueva, porque nada resuelve la muerte al mal tuntún de los agraviadores supuestos. Se liquidaron querellas de antena de radio: «Yo la tengo más larga que Usted». Los matadores no tenían suficiente conocimiento del mundo para ejecutar responsables; y a lo primero no hubo coto posible, los guardianes del orden se habían pasado al moro. No sucedió así del lado de Franco, donde el impulso mortal era consciente, las listas previamente establecidas y los denunciadores del mejor mundo. Como decía aquel: «Del mundo al mejor mundo, en un adiós, que si me ves no me has visto». Los señoritos saben escoger, y más con la cachaza que da el obrar en nombre de una autoridad recién establecida.
—  Max Aub, Campo de Sangre

El último escritor maldito.

En este último tiempo eh estado leyendo mucho sobre bukowski, el era un puto genio era un perfecto fracasado con talento. Dale un lápiz y una hoja de papel, seguramente te hará pensar con unos pocos versos lo que para escritores de hoy en Día le costaría libros enteros explicar. El comprendía el mundo de un enfoque diferente, el era diferente, “henry chinaski”, ¿quien es?, pues es el alter ego de bukowski, simplemente esplendido , ¿borracho?, si tenía un serio problema con el alcohol, ¿fracasado?, un fracasado en toda la extensión de la palabra, ¿adicto al sexo?, claramente pero díganme,¿ quien no ?. El relataba en uno de sus tantos libros que el cuando iba de putas no era para saciar su hambre de sexo, se iba de putas para que alguien lo escuchara todos sus delirios aunque fuera pagando. Era completamente transparente con sus historias, ¿el sueño americano? Una total mierda, el se sentía bien entre blahados; borrachos, asesinos, prostitutas, vagabundos o el desecho de la sociedad, se sentía cómodo entre ellos, el era ellos. Cuando decía; “ No me enorgullecía de mi soledad, pero dependía de ella. La oscuridad de la habitación era fortificante para mí como lo era la luz del sol para otros hombres”, te das cuenta que era un verdadero demente, pero quien sabe, quizás nosotros somos los dementes y el , el más cuerdo de todos.

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Mis vanales e ingenuos deseos se acumulan entre rincones polvorosos de mi ser, van acumulándose entre todo lo que nunca llegó o pudo ser, me autoengaño nuevamente a falta de certeza que me brinde una breve porción de sensatez, voy creyéndome por capricho algún involuntario descuido en qué tú mirada notará los mismos matices que en los tuyos yo me perdí al ver.

Dejándome sentir y descubrir esa ternura sincera que destella en tu mirar, hundirme en sus profundidades y de ella me enamoré mientras la observé, tal vez este momento me sonríe o es otro engaño que me apropio como obsequio.

Imagino ser causante de cada una de esas sonrisas sensuales y seductoras que jamás volverán a pasar e incluso repetir, dame esa única ilusión de explotar mi imaginación por desear solo un pedacito de felicidad, regálame entre besos húmedos la afirmación plausible donde ninguno fue víctima de un recuerdo condenado a nunca ser el único ni siquiera eterno.

Soy capaz de perderme en las profundidades inconclusas de algún ayer, de creerme audaz sin temor a perder e incluso firmemente convencido de que en el desearte no hay límite ni un fin, seamos parte complementaria de cada nuevo encuentro latente en cada tacto, cada roce de nuestras tersa piel, se impregne nuestro sudor en la yema de los dedos aún conservan restos de árcanos silencios, que en secreto han sido invulnerables al tiempo, abnegados a formar parte desigual del del olvido, a ser vaporados como serán destinados estos besos, estás caricias o el más íntimo roce, convertido en lo que fue.

“Deseo que mis besos no se evaporen, se extingan y se olviden al compás de respiraciones causales y fugaces de ocasión”

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Originally posted by fennyfxsilent

[Aüd!räk mOody :: mÖrdäz !ntröspëCc!ón]

Duas escovas de dentes pra quem? O medo de estar a sóis e a pele responder com escamas e queloides. As pedras que um dia uma criança guardou despropositada de porquê, criança que gosta de pedras, coleciona várias delas e guarda no fundo da caixinha que está no fundo do guarda-roupa. Corrimão de escada com fim, toda escada tem térreo igual apartamento tem base, colunas, colunas modernas tristes, aclássicas. Antropologia, maquinaria? Tecnologia. Antropólogo das máquinas inteligentes sem tempo para regar plantas.

Rafaela Antonioli